Jugar con la idea de que es un día, todos los días, cualquier día, en la misma casa.
 

Jugar con la arquitectura cambiante de un recuerdo, siempre en el mismo lugar, pero irreconciliablemente incongruente.

 

Juego de montaje y cámara.

 

Primer experimento: 15 minutos de duración.

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- Quiero sentir que lo que nos decimos no son palabras vacías, es la narración subjetiva de algo que se desenvuelve en el fondo.

 

¿Qué es aquello que pasa? ¿Qué pasa si yo me quedo muda pero todos los demás se quedan sordos?

O al revés, ¿Qué pasa si se nos olvidan cómo suenan las palabras pero recordamos lo que significan? Es como si quisiera decir lo que quiero decir, pero no recuerdo como.

 

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Anunciaron la máquina que lo arregla todo, sale el próximo mes y va a tener un 20% de descuento por promoción de lanzamiento.

 

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Recuerdo la primera vez que perdí la voz, estábamos comiendo, todos lo notaron pero todo siguió igual. 

 

Recuerdo que les veía hablar y yo solo escuchaba estática. Al poco rato todos hablábamos en estática.

 

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Mis amigos y yo formamos la Asamblea Regional por el Ruido y la Estridencia.

El ruido vivo y el ruido muerto.

Todo intento de ruido vivo estaba siendo erradicado.

Llegábamos siempre tarde, era una buena manera de controlar el tiempo, "personas-accidente" nos decían, deteníamos el tiempo para todos los que pudiéramos.

 

Imaginábamos otra vida en la que no tenemos prisa.
 

La emergencia convertida en norma avivó el deseo de correr las manecillas en reversa.

“Propiciemos la torpeza y la cosa se frena”, pensábamos hace años, hoy la crisis ya es costumbre y la torpeza ya es ethos.

 

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Hay una imagen muy clara: 

 

En un lado, un close up de un amigo hablando, cada que habla suenan hormigas. Del otro lado, los subtítulos con lo que está pensando la persona que lo está escuchando.

 

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Recuerdo sentarnos a comer, no recuerdo que comimos:

 

- ¿Te enteraste que la ola de silencio ya abarcó la mitad del continente? Dicen que llegará pronto.

- ¿A dónde se fueron los sonidos?

- El gobierno dijo que fueron resguardados en el Archivo General para la Preservación de la Memoria Sónica.

 

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Nuevamente vi al hombre de todos los días, otra vez no dijo nada.

 

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El dispositivo lo conectas e inmediatamente se frenan los problemas, o al menos los dejamos de escuchar.

 

Hay muchas palabras y yo ya no sé qué significan todas, cuando me dices algo lo busco en el diccionario, pero tengo una edición atrasada.

 

Hay mucha información y poca comunicación;

Ruido muerto.

 

Te cuento una curiosidad, una anécdota que tiene una consecuencia y se vuelve una historia.
 

- ¿Es relevante?

- No necesariamente.

- Por alguna razón me importó.

- Ajá.

- Fuimos por café.

-¿Y luego?

- (…)

 

El orden sónico eventualmente falla.

 

- (…)

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- ¿Y si no es inmediato? Dejemos la cosa para mañana y luego mañana, y si acumulo mis textos eventualmente también serán ruido. Si no lo hago también. 

 

Funcionaba al revés y tranquilamente puede fallar.

 

Tengo tanto el miedo, como el deseo y la curiosidad de perder la voz.

Incluso si es el sonido de las hormigas.

Soñé que era el sonido de las hormigas.

 

Fue una sonrisa que no detuvo el tiempo, pero si lo dislocó. El tiempo seguía pasando pero estábamos afuera del calendario.

 

Mis cuerdas vocales se estropean en el momento en que las orejas dejan de saber cómo escuchar.

 

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- Me encantan las salas de espera, son espacios destinados meramente para sentir que el tiempo pasa. Muy zen en cierto modo.

- ¿Realmente entiendes lo que significa esa palabra?

- No, pero creo que igual me entendiste.

 

Por ahí decían: “Las imágenes grabadas son cruciales dado que capturan frecuentemente situaciones que son demasiado difíciles o sensibles para repetirlas”.

 

- Hace un año perdí una foto que me gustaba mucho. 

- Lo lamento.

- Era el retrato de una persona a las tres de la tarde en la azotea de una casona cerca del puerto de Montevideo. Me agüité más porque lo que pasó fue que la cámara se rompió y el rollo se quemó antes de que la pudiera revelar. Nunca vi la foto. En mi cabeza salió bien. 

- (...)

 

Ahora tengo hambre, son como las palabras que salieron del estómago y ahora lo vaciaron.

 

- ¿Por qué escribiste eso?

- Porque fue literalmente lo que dijo.

- ¿Lo dijo literalmente?

- No sé …

 

Hay muchos textos incompletos.

 

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Me pregunto del fin último de los debates, los europeos debaten con los gringos y cada vez me importa menos. ¿Cuál es el fin último de generar este conocimiento?

 

- Tu sigue grabando, no te preocupes.

 

Etnógrafos, cartógrafos, críticos, urbanistas, estetas, charlatanes.

 

“problemáticas orientadas al contexto”

 

Encuentro el eco entre lo que menciona Krauss y mi declive de interés en la lectura de Bishop.

Idealismo de nostalgia o nostalgia al idealismo (que no existió), los fantasmas otra vez. Me estoy repitiendo, pero de verdad que en algún momento las palabras ya fueron solo palabras.

 

Papel editorial y autocensura, dicen.

 

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El fin del mundo resultó ser una anécdota bastante aburrida, ni historia llegó a ser.

 

Vamos por café.

 

- Me da un: long black, americano, flat white, de cafetera, drip coffee de Veracruz; café de especialidad o café para especiales, la neta no me gustan, ¿ubicas este otro? Lo atienden dos viejitos re-lindos, es un tostado medio, no ubico la verdad, todo me sabe igual pero supongo que esta bien. El sifón japonés siempre me ha sonado más a una posición sexual que a un método de café, ¿y qué opinas del V60? Bien podría ser una vitamina ¡Lo es! ¿Sabías que se llama así porque forma una letra “V” a 60 grados? El nombre suena más interesante de lo que es, ya sabiéndolo me suena a que tuvieron muy poca imaginación, awebo quieres criticar, prensa francesa, ¡el imperialismo otra vez! ¡nomames ya! si no es culpa del zodiaco es culpa del capitalismo ¿se está escuchando esto?  (…) no creo, hay otras conversaciones más interesantes (…)  o como le dicen en Francia: ¡prensa! pésimo chiste. Titular de hoy: CIENTÍFICOS DESCUBREN QUE LA TIERRA ES PLANA. Segunda plana: millonario abre resort en el fin del mundo, expertos afirman que es buen momento para comprar. 

 

Una vez me quedé a dormir con una amiga, y a la mañana siguiente, en el desayuno, construímos un mapa del mundo hecho de queso, curiosamente empezamos por Francia, luego comimos peras y pan con mantequilla.

 

- ¿Algo de eso se te quedó en la cabeza?

- No, nada … ¿es delito?

 

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Hay otra imagen que tengo bastante clara:

Son tres conversaciones simultáneas hablando de diferentes cosas tangencialmente relacionadas.

 

Hace un buen rato que no canto para nadie, antes ensayaba mucho. 

 

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Un virus telemático propagado por frecuencias ultrasónicas dedicado a la erradicación de las palabras se inició en algún punto de entre hoy y el futuro.

 

Corte a:

 

(aquí falta algo)

 

Pensar en los huecos.

 

Antes que otra cosa: textos y palabras, de ahí podemos pasar a ser sonido y después imagen y después materia. El texto siempre está mediado.

 

(aquí falta algo)

 

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Después de varias épocas, los viajes en el tiempo se hicieron comunes y por tanto dejaron de usar los relojes y el calendario, todos eran una suerte de extranjeros anacrónicos. El hombre de todos los días fue el primero de ellos, y caminó por las arenas de estática que estaban después de las orillas del fin del mundo. Supongo que si no te apremia el tiempo puedes caminar a donde sea. 

 

Ya en ese entonces no había ni silencio solemne ni ruido vivo, la asamblea había fallado y mi café estaba frío. 

Sigo intentando recordar las palabras, aunque ya no pueda hablar procuro que se preserven.

Las conversaciones con mis amigos, aunque sean de nada o se dijera aparentemente muy poco las quiero recordar.

 

Ruido muerto: nadie escucha, nadie puede ser escuchado y sin embargo todos siguen hablando

 

Caminó de espaldas.

Mi voz se ha convertido en el sonido de las hormigas junto con la de todos los demás.

 

¿Me pregunto hasta donde llegó el caminante o si alguna vez dijo algo? Me pregunto cómo era su voz y si era como la mía.

 

Yo caminé de espaldas y me reuní conmigo misma para cantar.

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FIN DE LA TRANSMISIÓN

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TRANSCRIPCIÓN POR FERNANDO FERIA